Obrigado, Rodrigo.

Li este post que o Pedro Ribeiro escreveu no seu blogue:

Quando o meu puto, com a alegria pura mas esperta dos seus quase 9 anos, vem a correr para mim, de braços abertos, a rir, todo contente, eu sinto que aquela felicidade é igual para os dois, vezes um milhão e infinitos mil.

E que não há palavras capazes de descrever isto melhor. É assim.

O Rodrigo tem pouco mais de um ano. É a única alteração. Tudo o resto é igual. Aquele sorriso, aquela gargalhada, aquele jeito atabalhoado de correr... Por vezes, em dias difíceis, aqueles mais complicados, é o que lava a alma e me faz acreditar que tudo isto vai dar certo, que tudo isto faz sentido.

O Rodrigo faz 1 ano.

Há um ano atrás estava pior do que hoje, de madrugada tinha ido para o hospital com Ela e estávamos cansados, mais Ela do que eu, mas a hora nunca mais chegava…

Esta foto tem um ano. O Rodrigo está óptimo, lindo, esperto como um alho e a três dias de completar o primeiro ano de vida começou a andar. A excitação é total, dele e nossa.

Acreditem, não existe coisa melhor do que o ver andar enquanto bate palmas e grita eufórico.

Eu estou cada vez mais velho, mais gordo, mais cansado, mais pai. Não faz mal…

O Rodrigo faz um ano. Parabéns puto! E obrigado!

O quarto do Rodrigo ficou muito nice!

Mergulhado em babygrows, fraldas e toalhetes...

Mergulhado em babygrows, fraldas (sujas e “cheirosas”), toalhetes e nas alegrias e agruras de um pai de um recém-nascido tem-me faltado o tempo para actualizar o estaminé.

Ainda assim consigo tempo para ver o glorioso virar mais um resultado frente ao PSG, concordar com a poupança que Jesus levou a cabo contra o Portimonense em jogo de uma Liga entregue a outros desde as primeiras jornadas, comover-me e espantar-me com as imagens e notícias da força da natureza que chegam todos os dias do Japão, divertir-me com as eleições do Sporting (em particular com fundos russos manhosos), acompanhar os últimos dias de governação de Sócrates provocados pelo próprio e não por manifestações rascas de uma geração Facebook e “deliciar-me” com a "curiosa" noção de liberdade dos camionistas em greve que apedrejam os que decidem não a fazer.

Sem tempo para esse delicioso vício que são as séries e filmes desta vida, dou por mim a lavar babygrows no intervalo de jogos do meu Benfica. O Rodrigo, que já chora ao ritmo do hino “Ser Benfiquista”, assim exige.

E assim são os dias de um pai feliz, cansado e sem tempo…

O Rodrigo nasceu...

Chama-se Rodrigo...

... tem 22 semanas de vida, é benfiquista, giro e bom rapaz como o pai (embora, na ecografia, insistisse em tapar a cara com a mão) e nasce no início de Março! Vá, cheguem-se à frente e inundem a caixa de comentários com desejos de felicidades e sinceros parabéns!